Entrei na cafeteria depois do trabalho, e vi um casal sentadinho em um canto, meio isolado do resto do mundo. Abraçados, riam e confessavam coisas inconfessáveis ao pé do ouvido um do outro.
Mil borboletas voaram no meu estômago. Sabe, baixei os olhos e meu pensamento se distanciou. Tiveram que me cutucar porque eu não ouvia que me chamavam. Eu tinha a senha de número 13. Lembra de quando nos conhecemos? Acho que fui num dia assim.
Lembro também de como falávamos besteira e do jeito que você tirava meus cabelos dos olhos. Lembro de como ríamos de algo que só nós sabíamos, éramos cúmplices. Lembro do seu tom de voz no meu ouvido, da maneira tola como me olhava de vez em quando, e do jeito como você ficava quando me via chegar. Lembro também que cheguei a te chamar pra sair, e lembro de como você não hesitou em aceitar. Lembro do quanto meu riso era sem vergonha quando eu estava contigo. Lembro que eu fazia um monte de coisa só pra te impressionar.
Peguei meu café e fui embora. Não havia açúcar suficiente nesse mundo pra disfarçar esse gosto triste.
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